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Certas manhãs parece que sempre existiram,

em outras somos nós que amanhecemos

para o frescor universal dos sinos,

para de novo ir com a avó à missa.

Certas manhãs parece nos feriram

com seu azul desde o primeiro dia

e outras em que solfejamos hinos

em luminosas e perdidas línguas.

Certas maçãs são tão irrefutáveis...

Há uma esperança universal de inexistirmos,

de não ser nossa a que chamamos nossa voz.

E há certas noites, embora vulgares,

em cujo centro onipresente pressentimos

a combustão de Deus, a marcha dos heróis.