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A morte não é nada.

Morrer é que não parece certo:

como numa casa abandonada

o que inquieta é seu portão aberto.

A morte não é nada

se pensada em eras:

o que dói é a caixa arrumada

com o que ninguém quis de nossos objetos.

A notícia do livro

guardado pelo neto,

a sobrevida de um sorriso

no retrato sobre o rack.

O paradeiro do que fomos:

a idade com que nos lembram,

nossa imagem ferindo um sonho alheio,

a cama doada, ou sempre coberta.